ESSE RESTO SOU EU

Não te iludas, amor, mete isto na cabeça:

Eu não sou o doce docinho do céu

que tu pensas que eu sou.

Estás a ver o resto queimado

no fundo da forma que tens nas mãos?

Esse resto sou eu.

Sim, amor. Sou eu.

E não faças essa cara de espanto

ou melhor, faz as caras que quiseres

mas poupa-me à narrativa.

Não posso ser mais claro.

Tens-me aí no fundo dessa forma

e não vejo forma de parecer outro.

Outro ou esse outro

que tu construíste na tua cabeça

desde que me viste em  Pasadena.

Mimei-te e tu fizeste a tua parte.

Foi bom, não digo que não.

Foi muito bom mesmo.

Uma loucura! 
Uma saudável loucura!

Mas não é essa a face da verdade

que ambos interpretámos.

A verdade, a verdadeira verdade

está agora nas tuas mãos.

Compreendo que te sintas horrível,

que te repugne saber-me um resto,

um resto de doce carbonizado

e que me queiras deitar fora…

Fá-lo. Estás no teu direito. Fá-lo.

Mas não para um qualquer contentor camarário,

peço-te.

Lança-me antes à terra,

ao pedaço de terra do nosso jardim

onde, quem sabe,

por qualquer efeito de transmutação

eu venha ainda a ser, sei lá,

um esmerado jasmim?!